Categoria: Recensioni

«A Eva e Gino, a mamma e papà. Voi siete la mia storia, la mia costante ispirazione. Io sono vostro»: questa è la dedica che l’autore, Christian Mascheroni, premette al proprio romanzo-confessione, Non avere paura dei libri. La storia di un amore profondo che lega un figlio ai genitori, alla stregua di quello che intercorre tra un lettore e i suoi libri. Continua a leggere Recensione di Christian Mascheroni, “Non avere paura dei libri”

(fasc. 31, 25 febbraio 2020)

Il romanzo breve La falce, pubblicato da Edoardo Calandra nel 1902 unitamente a due racconti (Punizione e L’enigma), è stato rieditato per la prima volta dalla casa torinese Robin, grazie alle cure di Leonardo Lattarulo. Questi, da molti anni, è appassionato studioso dello scrittore piemontese uscito dal canone anche a causa della mancata ristampa della maggior parte delle sue opere: Lattarulo ha curato la pubblicazione di alcuni testi di Calandra, corredandoli di preziose introduzioni (La bell’Alda, pubblicata nella Bottega dello stregone. Cent’anni di fiabe italiane, per Editori Riuniti nel 1985; Dame Isabeau e altri racconti fantastici, editi con Solfanelli nel 1990; Juliette, con Fazi nel 1995), ed è anche autore di diversi studi critici sullo scrittore piemontese. Continua a leggere Recensione di Edoardo Calandra, “La falce”

(fasc. 31, 25 febbraio 2020)

Nella storia letteraria italiana molti sono stati gli autori che hanno ambientato le proprie opere in un carcere: partendo dalla cronaca di Casanova della fuga dai Piombi, passando per il Silvio Pellico delle Mie Prigioni e arrivando al rocambolesco Novecento, con il manifesto ideologico di Gramsci nelle Lettere dal Carcere e, pochi anni dopo, con Guglielmo Petroni e il pungente romanzo Il Mondo è una Prigione. Solo per ricordarne alcuni. Continua a leggere Recensione di Edoardo Albinati, “Maggio selvaggio”

(fasc. 31, 25 febbraio 2020)

Confidenza, narrazione potente di una vita banale

Tutti noi possediamo un segreto inconfessabile. Quella macchia che impiastriccia, in maniera più o meno visibile, la nostra più o meno linda coscienza. Si tratta di un segreto che teniamo celato, sicuri che, chiuso a doppia mandata in una stanza della nostra memoria, non potrà tentare di turbare le nostre vite. Ma se qualcuno ci chiedesse di confessarlo, per rafforzare un legame che è sul punto di spezzarsi?

È questo il la che dà avvio a Confidenza, l’ultimo romanzo di Domenico Starnone. Pietro Vella, un insicuro professore di lettere, è il protagonista della narrazione. Ha una moglie piacevole e intelligente, tre figli, riesce a uscire dal grigiore scolastico e persino a ottenere il successo tanto agognato. Una vita perfetta, insomma, se non fosse per Teresa, giovane e brillante sua ex fidanzata nonché custode del suo più turpe segreto. Continua a leggere Recensione di Domenico Starnone, “Confidenza”

(fasc. 31, 25 febbraio 2020)

Sono stata lieta di affrontare la lettura di questo denso e importante volume per una serie di ragioni: in primo luogo per motivi personali, perché conobbi il suo autore, parecchi anni fa, quando lavoravo come Ufficio editoriale e stampa alle Edizioni di Storia e Letteratura, in un incontro assieme all’allora Amministratore Delegato della casa, Lodovico Steidl, in occasione della progettazione di un’importante collana dell’editore; poi, perché questo libro tratta di una serie di argomenti che sono stati centrali nel mio percorso di formazione e, poi, di studio degli ultimi vent’anni almeno^[1]. Continua a leggere Recensione di Raul Mordenti, “De Sanctis, Gramsci e i pro-nipotini di padre Bresciani. Studi sulla tradizione culturale italiana”

(fasc. 31, 25 febbraio 2020)

Continua a leggere Recensione di Chandra Livia Candiani, “Vista dalla luna”

(fasc. 31, 25 febbraio 2020)

Nell’introduzione chiara e ben articolata, Erick Pesenti Rossi, il maggiore studioso delle opere di Seminara, vista la qualità e la quantità dei suoi numerosi studi, analizza in profondità il romanzo dello scrittore di Maropati (RC) dal titolo Donne di Napoli.

Il romanzo fu ideato intorno al 1940 come commedia di vita napoletana, come ha già scritto il compianto Antonio Piromalli in una monografia dedicata a Seminara (la prima in assoluto, poi aggiornata e aumentata di pagine in seguito). Con questo romanzo lo scrittore lascia, abbandona l’analisi, l’indagine sulla vita contadina e considera e descrive la vita piccolo-borghese di un ambiente di una grande città appartenente a un mondo socialmente disgregato. Continua a leggere Recensione di Fortunato Seminara, “Donne di Napoli”

(fasc. 29, 25 ottobre 2019)

A quarantadue anni, nel pieno delle forze − corre più veloce che a vent’anni, nuota per chilometri, pratica la boxe, esercita egregiamente la professione di avvocato ed è un accanito lettore −, il protagonista della Mia morte, chiamato G (lettera che forse rimanda al vero nome dell’autore o magari al Gregor Samsa di Kafka o, ancora, al principe Genji del Genij monogatari di Murasaki Shikibu), scopre di essere affetto dal Morbo di Parkinson. Così, decide di raccontarsi. E il suo è il racconto del modo in cui, nella malattia, insieme al corpo, frana tutto ciò che c’è intorno, tutte le relazioni, ogni abitudine. Perché ogni cosa, rinchiusa «in una pesante prigione di carne» (p. 16), tende inesorabilmente al nulla. Che la malattia colpisca la persona nel suo complesso, e non soltanto nel corpo, è chiaro sin dalle prime pagine. G ne ha un primo sentore allorché, con la morte del padre, affetto da Alzheimer, inizia a prefigurarsi con nettezza il carattere della propria; come lui, finirà nel nulla, semplicemente non ci sarà più: «Nulla di tutto quello che posso pensare, dire e fare ha il potere di cambiare il finale» (p. 17), confessa sin da subito. Per liberare la propria vita dall’evidenza di una fine inesorabile, diventa centrale il diritto di morire senza che nessuno possa pretendere di determinarne l’esito; in particolare, quando la tua vita (come quella dello scarafaggio della Metamorfosi) non è altro che un’oscura prigione. E, invece, la tua vita appartiene allo Stato, che «fa finta di essere laico» (p. 124), e ai corvi della Chiesa e non puoi disporne perché, a quanto dicono tutti, hai dei doveri sociali. Dopo una vita trascorsa a tenere in debita considerazione tali doveri e a fronteggiare le prevaricazioni altrui, G, ormai fiaccato dalla malattia ma da essa reso sorprendentemente lucido, prepara uno stratagemma che possa porre fine alla sua esistenza. Continua a leggere Recensione di G, “La mia morte”

(fasc. 29, 25 ottobre 2019)

Due storie procedono incontrandosi solo in alcuni punti. Da un lato, una ragazzina fragile, proveniente da Isola nuova; dall’altra, una donna, ormai più che quarantenne, con uno scricciolo di figlia che ama da morire. I punti di incontro sono pochi: amicizie dimenticate, una famiglia che sarebbe stato meglio dimenticare, e Renata.

Il romanzo si divide in due, con due protagoniste che in parte si assomigliano, e si snoda tra una Roma della fine degli anni ’80, dai quartieri poveri e degradati per quanto nuovi, e l’odierna Monti. Le contrapposizioni fra le due realtà che descrive Aragona sono automatiche e necessarie per la comprensione di quanto il tempo possa far cambiare una di quelle persone che la società non avrebbe mai pensato potesse mutare. Eppure, lento e inesorabile, il tempo scorre, e con lui si cresce e ci si trasforma. Continua a leggere Recensione di Enrica Aragona, “Sangue sporco”

(fasc. 29, 25 ottobre 2019)

A sette anni dalla pubblicazione di Fai bei sogni, primo romanzo autobiografico, Massimo Gramellini ci consegna la sua ultima fatica, Prima che tu venga al mondo. Un romanzo, autobiografico anch’esso, che forse già nel titolo svela quella che è stata l’evoluzione dell’autore da un testo all’altro: da un titolo che è congedo, che è ultimo messaggio di una madre scomparsa troppo presto, a uno che è invece accoglienza, braccia già aperte a un figlio in arrivo, nei nove mesi, o forse anche più, che precedono la sua nascita. Continua a leggere Recensione di Massimo Gramellini, “Prima che tu venga al mondo”

(fasc. 29, 25 ottobre 2019)